Cyril C. Sarot, né un jour, quelque part, entre le Puy-de-dôme et sa mère. Activité principale : écoute pousser ses cheveux (ce qui lui prend déjà un temps considérable). A écrit des chansons, fait quelquefois des livres : Juste qu’on peut vivre (Gros Textes, 2018). 474 variations avec le mot travail (Gros Textes, 2020).
Le travail, c’est la douche glacée qu’on prend tous les matins pour calmer son désir.
Le travail, c’est la philosophie des sans philosophie.
La liberté empêchée, perdue, c’est l’auréole qui reste au dos de la chemise après la journée de travail.
Travail alimentaire, torture élémentaire.
On a quand même en général une plus sale gueule en sortant du travail.
Le chasseur est le travail, la douceur de vivre est la proie.
Le travail m’est autant indispensable qu’un télescope à miroirs à un astronome aveugle.
Le travail, c’est l’or du vivant changé en plomb du quotidien.
Semblablement au travail, j’aime le repos bien fait.
Le travail, ça met du beurre dans les épinards et des clous dans l’estomac.
Le travail, ça fait le cœur gros comme un poisson-lune.
Le travail, c’est un caillou dans la chaussure métaphysique.
Le travail acharné a-t-il déjà donné à quelqu’un un air d’intelligence ? De courage, oui. Mais d’intelligence ?
Se libérer du travail, comme un chien arrive à manger son collier.
Le travail, c’est ce guide de haute montagne qui nous promet les sommets et fait de nous ses sherpas.
Ce monde semble brûler d’un feu sacré pour le travail, c’est pourquoi je reste à l’écart, par peur de la brûlure.
Le travail, c’est l’interdiction de la liberté d’être hors de la contrainte laborieuse.
À quelques encablures de l’interdiction ferme, radicale, définitive, de vivre dans un but non lucratif.
Elle me demande : « pourquoi ne travaillez-vous pas ? » Je lui réponds : « pourquoi travaillez-vous ? » Je lis un trouble sur son visage. S’en suit un long silence.
L
A
V
L’AVALEUR
L
E
U
R
T
TRAVAIL
A
V
A
I
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